Eu gostaria de escrever mais, e eu gostaria de ser excelente, eu gostaria de viver das coisas que me trazem felicidade, eu queria poder acordar e saber que posso criar algo do que me orgulho, eu gostaria tanto de me sentir satisfeito, ao menos um pouco, ao menos com alguma coisa. Mas eu não posso. E eu não sei por qual motivo eu não consigo continuar (ou talvez eu saiba, mas sobretudo atribuo a coisas fora do meu controle), eu não quero fracassar mas mesmo assim sempre me deparo com o fracasso antes mesmo de começar...
Eu gostaria de desenhar, criar, dar vida, mas eu sei que jamais qualquer mundo que eu crie vai ser bom aos olhos de seu próprio deus, pois não posso descansar aos sábados, estando inerte para sempre em uma eternidade de descanso e tédio, de forma que estou paralisado no mesmo lugar há anos, não há melhora, não há saída.
Todos os ossos do meu corpo se viram e retorcem em direção à criação, mas eu os quebro em outra direção pois fui ensinado que nesse mundo não há lugar para as criações que não colocam comida na mesa, e não há saída pra mim pois meu estômago chora em fome de me sentir completo, nada nunca é suficiente. Eu nunca sou suficiente.
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